merda na cabeça

Um blog delicioso

2004-05-08T17:39:00.000-03:00

A fim de colocar novos sabores em sua vida?
Visite o delicioso mesa completa, o site de culinária de quem sabe o que faz, meu amigo Antônio Quental.

Blogs, o quinto poder

2004-05-08T15:58:00.000-03:00

A evolução do blog está acontecendo de maneira extraordinária, passou de um hobby de garotinhas que falam em código para uma arma importante de diversão e informação alternativa. Importantes (bem...muitos nem tão importantes assim) escritores, jornalistas, cozinheiros, estudantes, donas de casa, médicos e uma infinidade de outros profissionais, arrancaram o doce das garotinhas e vestiram o blog com a sagacidade apreciável de profissionais.

Livros sobre blogs, assim como matérias, guias e outras coisas disseminam a certeza de que a cultura blog está partindo para um outro nível. Além do que, blogs entre si se ajudam. Futuramente eu espero que os bons blogs ganhem o atributo de veículos de informação, visitados por milhares e comentado por milhões. Não o meu, preciso deixar isso claro, pois ninguém aparece por aqui. Mas os blogueiros que eu admiro e que trabalham espetacurlamente em suas páginas deveriam ser mais lidos e acessados, coisa que certamente aconteceria se mais pessoas tivessem condições de usufruírem a net.

Além de tudo hoje, dependendo da atividade exercida, ter um blog pode contar pontos extras no curriculum, pode render ofertas de emprego e tornar seu autor conhecido nesse beco que ainda é a internet. Embora também possa lhe trazer problemas autorais se você decidir nomear teu blog com uma marca qualquer, tipo Amarula com Sucrilhos. Esse fato juridico ocorrido com uma bloguista talvez represente bem a disseminação do blog atual.

Para os que ainda não sabem há categorias de blogs como culinária, cinema, diários virtuais, animais, literatura, oportunismo, disseminação de ódios e desabafos sentimentais. Basta escolher o que mais agrada.
E também há aqueles das pessoas que tem merda na cabeça. Se você quer uma pequena mas excelente seleção de blogs basta visitar meus links.

Particularidades da Língua

2004-05-01T11:04:00.000-03:00

Há muitas particularidades entre o português do Brasil e Portugal, muito mais do que possamos imaginar. Bicha, cacete, gajo, pois e outros desígnios mais conhecidos, já se tornaram verdadeiros clichês. Listei abaixo novas palavras e gírias que andei observando.

· Giro – bonito, descolado.
· Fixe – simpático, gente fina, legal.
· Cabrão – Cafajeste.
· Cancro – Alguém que não presta (termo geralmente usado de forma carinhosa e galhofeira)
· Apetecer – Desejar.
· Fazer um bico – Prostituir-se.
· Bobó – Equivalente a sexo oral.
· Meter – colocar.
· Estás a ver? – Entendeu?
· Pá – Ué, Aí, Vixi.
· Rata – Órgão sexual feminino.
· Piça – Órgão sexual masculino.
· Paneleiro – Homossexual.
· Taso – Com tesão.
· Lx – Lisboa (abreviação muito usada na net)
· Comboio – Trem.
· Auto carro – Ônibus.

Antecipação

2004-05-01T10:45:00.000-03:00

Aninha sempre consegue chamar atenção para ser ouvida através do metódo de atencipação:

... Sabe o que eu estive pensando? - Diz ela para o primo, e o primo Edu logo pergunta. - O quê?

Ou então.

... Eu tenho aqui comigo uma idéia, você quer ouvir?

E o primo não resiste a perguntar qual idéia? por mais que saiba que não passará de uma coisa inútil e sem graça. Até mesmo vovó Gertrudes não consegue ficar imune quando ela anuncia: - Vocês não sabem o que eu descobri! E então conta alguma fofoca inútil, porém, retendo a atenção de todos para o que ela vai dizer. O primo Edu nem vovó Gertrudes são assim, eles são objetivos, dizem o que tem para ser dito sem preparo algum, sem métodos de antecipação, sem ferulas. Desse modo por mais que um assunto tenha seu interesse e valor, não terá o impacto das antecipações de Aninha, aquela ansiedade de véspera de baile de formatura.

Por isso Aninha até provoca, e diz: _ É tão estranho aquilo que eu vi hoje. Fazendo com que quem esteja por perto pergunte: _ O que você viu? (geralmente ela usa essa técnica com as amigas da escola) Faz um ar de que a coisa séria, envolvendo algum escândalo, ou um ato proibidio e criminoso, tavez até mesmo bizarro. E após muita insistência de suas amigas (que imaginaram e até apostaram em dezenas de versões) diz se tratar de ter visto Amanda Salgueiro deixando a casa de Clayton Albuquerque, no fim da tarde.

A fofoca repercutiu no segmento feminino com altos niveis de hormônio da escola, é verdade. Porém a decepção das amigas era evidente, esperavam algo muito mais sério e até se queixaram por Aninha fazer tanto mistério.

Mas isso não importava, o periodo em que as pessoas voejavam ao redor dela cheias de interesse e curiosidade era a melhor coisa que ela experimentara na vida. Ela os tinha na palma da mão, por um breve periodo, é verdade, mas isso não importava pois ter alguém aos seus pés implorando pela verdade, sendo torturado por uma curiosidade sem fim, ansiando pelo conhecimento inédito, era como ser elevada a algum paraíso onde ela era uma rainha.

Querem saber qual foi a única pessoa que resistiu à anteciapação de aninha?

Fragmentos

2004-04-24T17:30:00.000-03:00

Se me disserem que são dez horas da manhã quando na verdade forem cinco eu acreditarei, pois o sol que brilha nessas terras é diferente, pelo menos nessa primavera. Meu amigo que está me hospedando diz que o sol aqui é mais seco, brilha mais e queima mais sorrateiro. No Tejo ele refulge com esplendor, sorri para a fila de aviões que se forma no tráfego do céu, destaca a ponte 25 de Abril, e ilumina o monumento dos desbravadores e a Torre de Belém.

Sob ele atravessa-se a rua para invejar o Centro Cultural do Bélem, magnifica obra moderna ao lado e uma antiga, o Mosteiro dos Jerônimos, ladeado por jardins de Agatha Christie, decorados por cavalos em fontes, obeliscos e estátuas sucubus de história e cultura (e exploração da mais descarada também, que o digam as colônias).

Lisboa está vestindo seu melhor traje para o Euro (Eurocopa), tenta esconder que está assustada por causa de um atentado, mas é inútil. Mesmo assim a quantidade imensa de turistas não para de chegar, formando filas no tráfego do céu para sentirem o gosto dos pastéis de nata (divinos), vinhos, queijo, tartes, bolinhos de bacalhau. Cada minusculo snack-bar para ser descoberto numa viela de paralelepidos, simpáticos cafés à beira das praças, lojinhas de badulaques tão espremidas entre restaurantes e monumentos que testa qualquer olho clinico.

O povo... revirando os olhos e respirando fundo... não conhece o significado da palavra simpatia. A sociedade Portuguesa também é muito hipócrita, em alguns casos até arcaica, e partindo para outro estágio a única pessoa simpática que tive a honra de conhecer, alheia ao meu circulo de amigos já formado, foi uma graça de uma moça que se chama Graça e trabalha no cartório de Coimbra. De repente ela me pareceu a última Coca-Cola no deserto, e Pt será melhor quando as novas gerações, evidentemente mais descolados, assumirem o timão já possuidores de um pouco da nossa malicia.

Estou preparando uma lista com as particularidades da língua, assim como as girias mais usadas pelas bandas de cá, postarei em breve. Enquanto isso aproveito para por em manutenção em todo o meu repertório de piadas de portugueses, não tenho ouvido nenhuma ultimamente!

O medo que chega de fora

2004-04-20T14:43:00.000-03:00

Os brasileiros estão se espalhando pelo planeta como um vírus: Miami, Japão, Portugal, Itália. Há brasileiros em todos os lugares. E onde há muitos brasileiros as coisas começam a desandar.

A criminalidade em Portugal tem crescido e segundo os informes isso é consequência da imigração, pois na maioria dos casos os autores dos crimes são: 1º - do leste europeu 2º - brasileiros.

E por mais que os brasileiros sejam considerados bons trabalhadores, honestos e simpáticos, há o lado negro da força que já devia ser esperado pelas autoridades daqui, que estão despreparadas para enfrentar a modalidade de crime que acontece no Brasil e que está sendo importada para cá. Eles não imaginam que sequestros relâmpagos, assaltos a caixas eletrônicos e assassinatos por causa de um par de tênis possam acontecer, pois nunca aconteceram.

Parte-se do principio que o cidadão respeita as leis o suficiente para não fazer bobagens extremas, uma vez que todas as infrações são descobertas e punidas.

Contudo as autoridades portuguesas, mesmo que “pegas de surpresa”, controlarão a situação porque às vésperas da Eurocopa a segurança é a preocupação principal.
E todos os brasileiros pagarão o preço, uma vez que a generalização aqui é muito forte.

Prostitutas é uma marca registrada para as brasileiras. Bandidos será o próximo passo.

Pessoas que só falam de si mesmas

2004-04-20T14:28:00.000-03:00

Eu me sinto sufocado pelo exagero, pelo espalhafatoso e pelo descompasso de algumas pessoas. Pessoas que falam demais não me incomodam, pois sou um bom ouvinte e um péssimo falante, me sinto incomodado apenas quando é um falante imbecil e insensato ou que fale apenas de si mesmo. Pessoas que falam apenas de si mesmas são o pior de tudo (metaforicamente como estou fazendo agora) elas vomitam os seus egos na sua cara até você se fartar e nunca encerram uma conversa. Fazem com que os seus ouvintes se sintam como samambaias. Não acho isso muito educado. As opiniões dessas pessoas também são tão exclusivas e ditatoriais que um segundo ponto de vista nunca é bem vindo, exatamente por isso é que uma pessoa que só fala sobre si nunca vai lhe perguntar nada a respeito dos seus pontos de vistas e opiniões, pois o ouvinte não representa nada mais do que um penico verbal para os que necessitam se masturbarem verbalmente.

curioso

2004-04-16T12:29:00.000-03:00

Qual é coisa, qual é ela, que quanto mais se cresce menos se vê?

Expressãozinha estranha que eles usam aqui em portugal para a charada do o que é o que é.

A arte de servir

2004-04-09T09:33:00.000-03:00

Ontem fui ao shopping Tatuapé a procura de uma bluza para enfrentar o fim de inverno de Lisboa, inevitavelmente eu e minha amiga vivian fizemos um lanche naquela loja do "Eu odeio tudo isso". Na saída me levantei e deixei a bandeja por lá mesmo, ao que minha amiga recolheu dizendo que eu deveria levar àquilo até a lixeira.

Por quê eu?

Uma funcionária que estava por perto me fuzilou com os olhos enquanto eu não desapareci de suas vistas e foi então que me lembrei de um artigo do Alexandre Cruz Almeida sobre Os Ricos.

No artigo ele dizia algo como algumas lojas provocarem a sensação de que ter o cliente em suas lojas é um mero favor. Foi exatamente o que senti, talvez até mesmo por esse artigo eu tenha ficado um pouco mais metido e arrogante e decidio provocar. Pois se estou ali gastando o meu dinheiro, porque eu deveria, ao me levantar, despejar o lixo e repousar a bandeja ordenadamente para a facilidade do processo de atendimento do Mc Donald's. Eles tem muitos funcionários por lá que poderiam cuidar disso.

A partir de hoje não recolho uma bandeja sequer, nas raras ocasiões em que visitar novamente um fast food.

É preciso ter calos nos dedos

2004-04-03T00:20:00.000-03:00

O pior erro de um pretenso em escritor é ler muito pouco. E depois que ele tiver lido muito, o seu pior erro se torna iniciar sua carreira com uma história longa – os iniciantes pensam que é melhor mostrar de chofre que tem algo a dizer – e em quanto mais palavras melhor. No entanto preocupações como construção e estilo, para não falar de uma infinidade de outras mais, nos mostram que o buraquinho da literatura é mais embaixo.

Uma história que não for minimamente planejada se torna uma história minimamente difícil de ser escrita; no percurso novas idéias aparecem, uma decisão que antes não foi considerada, uma reação diferente dos personagens, pontos de vista peculiares, uma nova forma de contar isso ou àquilo. Assim corre-se o risco de se reescrever muita coisa.

A meta estabelecida tem que ser seguida sempre... que possível.

Escrever contos é um bom exercício para encontrar o próprio estilo. Eu não gosto de escrever contos, infelizmente. O menor que escrevi até hoje possui sete páginas!

É uma alegria saber que muitos escritores produziram as mais diversas merdas antes de encontrarem a sua técnica literária e gênero para o qual seu talento e dedicação se encaixavam melhor. Ken Follet já declarou ter escrito vários romances que não deram certo, hoje seus livros freqüentemente se tornam best-sellers.

Rowling tem dois livros engavetados, por que eles não são bons. Esse respeito pelo leitor é bom, evita que nos deparamos com um numero menor de porcaria já existente.

Então, se você fez três Romances-porcaria ou doze novelas policias sem empolgação, não desista, ou desista (para mim tanto faz).

In Extremis, livros interessantes provém de pessoas interessantes.

Estilo de Vida.

2004-03-30T12:56:00.000-03:00

Angelina passa suas manhãs cuidando das prioridades da casa, e por alegar cansaço costuma almoçar na lanchonete da esquina com o filho de onze anos. Todos os dias.

A tarde o filho vai para a escola, uma quadra de casa, e Angelina se sente livre para finalmente aproveitar o dia. Ela se deita em seu sofá carmim comodamente e liga a tv, percorrendo todos aqueles programas de fofoca que não sobreviveriam sem a Rede Globo. Em seguida ela cochila, mas sempre desperta no inicio de Vale a Pena Ver de Novo, aí se esforça até a geladeira para apanhar seu pote de sorvete. Houve um dia em que recebeu um telefonema de uma amiga e bufou por estar sendo incomodada, a amiga a convidava para conhecer uma academia de Ioga que abrira no bairro.

_ Gina, alôooo, está na hora da novela. E além do mais não quero fazer Ioga. A metida da Gisele vai pensar que eu estou com inveja dela.

Gisele era a vizinha de Angelina, da qual ela, Angelina, nutria um desprezo profundo.
Gisele fazia Ioga três vezes por semana.

A amiga se despediu decepcionada e desligou. Angelina foi em busca de mais calda para o sorvete e aumentou o volume da tv para saber, da cozinha, o que estava se passando.

Depois da novela, se estiver chovendo, novo cochilo, caso não, espairecer na varanda de onde podia avistar Gisele chegando do trabalho, com os três filhos que estiveram na escola.

Gisele era escrevente do fórum, esposa de um advogado do Estado que também trabalhava com informática. Todas as manhãs ela levava os filhos para algum curso que Angelina ainda não descobrira qual era (mas que julgava ser alguma coisa inútil como pintura ou judô). Gisele também fazia um curso: de Inglês e Espanhol, no instituto onde a irmã de Angelina dava aulas. E pelo que conseguira bisbilhotar, o marido também a ensinava mexer no computador, nas noites de terça-feira. A pior coisa de Gisele é que ela também era a sindica do condomínio, parecia toda certinha e justa mas queria sempre mandar em tudo com aquele sorriso de cavalo. E ela tinha mesmo que ficar cuidando do jardim todos os sábados de manhã, antes das 8:00!!! Só porque reunia os amigos para suas reuniões durante as tardes. Aos domingos era uma loucura, passeio com os cachorros, Ioga no jardim (para se exibir para os vizinhos), enquanto o marido dedilhava um violão na varanda, cercado pelas crias, que quando não recebiam dicas de Ioga da mãe. Ah, sim, e aquele hábito terrível (que Angelina presenciara uma vez) de todos ficarem falando em inglês para – como explicou Gisele na ocasião – assimilar. Se ao menos ela não tivesse escrito aquele livro, aquele em que ela relata que após seu antigo casamento de 12 anos e sua vida doméstica pacata, decidira dedicar um ano de estudos para prestar concursos públicos, vindo a conquistar oito deles. Todos nas primeiras colocações. Não era grande coisa, quem estuda um ano para concursos tem a obrigação de passar em todos eles. Angelina ganhou um exemplar, sabia que o livro fez um burburinho por ter vendido só cinco mil exemplares, fato que aconteceu porque ninguém conhece Gisele como eu, pensou Angelina. Se todos vissem a pessoa metida que ela é, como eu vejo – além de uma pessoa com necessidade de aceitação – ela não venderia sequer uma página.

Angelina cochilou longamente sentada na cadeira de vime de sua varanda, quando então se deu conta ao despertar e ver o filho chegando da escola, que eram quase seis horas.

_ Meu Deus – disse se levantando às pressas. – A novela ia começar!

Cadê as verbas?

2004-03-30T12:44:00.000-03:00

Sempre que ouço dizerem que algum instituição está para ser fechada por falta de verbas eu me pergunto: Onde foi parar esse dinheiro?

Quem acertar ganha um doce.

Auto-atendimento.

2004-03-28T02:35:00.000-03:00

As pessoas adoram reclamar das filas, mas não de qualquer fila, elas reclamam especialmente das filas do BB, com uma certa razão pois é o banco com maior número de filas. Nos caixas a situação pode ser compreensivél porque praticamente todos os títulos e tributos paga-se no BB. O que não dá para compreender é você ter que ficar duas horas e meia numa outra fila para abrir uma conta, coisa frequente na agência de Birigui, interior de SP, considerada uma das maiores do Interior.

Além do mais as pessoas não sabem como utilizar o auto-atendimento e se todos fizessem isso corretamente as filas reduziriam consideravelmente. Tenho um amigo que trabalhou durante algum tempo no auto-atendimento da agência já citada.

Segundo ele, as pessoas querem que você faça tudo por elas, os velhos por exemplo, por não saberem usar o serviço dão a desculpa de que não enxergam o que se está escrito no monitor. Ao que meu amigo prontamente responde: Então o senhor está precisando de óculos.

Os novos também deixam a desejar, pode parecer piada mas muitos adolescentes se confundem na hora de fazer um saque. E por quê? Simplesmente porque ninguém lê as instruções que aparecem escritas no monitor. Se por ventura surgir um aviso qualquer, as pessoas não serão avisadas de nada pois uma quebra protocolar da burocracia da máquina siginifica que alguma coisa está errada.

Também é rotina o sujeito querer sacar 104,00 numa máquina que emite notas 10 e 50, o dinheiro não sai e então ele procura o funionário já com os animos alterados:
_ Essas máquinas não funcionam, é tudo uma b.... Por quê eu não consigo sacar meus 104,00 reais?

Ao que o funcionário aponta uma faixa sobre os caixas indicando o valor que elas emitem.

Será que tudo isso é porque o dinheiro mexe com as pessoas?

O DESERTO

2004-03-27T15:56:00.000-03:00

Um fio desencapado emite fortes ondas elétricas eu meu peito todas as vezes que vejo imagens do deserto. Ah o deserto, (suspiro) quente, imenso e solitário, de onde surge a magia antiga de nomes como Cairo e Bagdá. Galipoli, um dos primeiros filmes interpretados por Mel Gibson, me deixou encantado pelos panoramas monumentais das pirâmides. Depois vieram muitos outros claro, como o fantástico Lawrence da Arábia, me espicaçando a curiosidade com os costumes exóticos e o desengonçado uso do Camelo e fenômenos como as tempestades de poeira e areia movediça.

Talvez um dia eu ainda acompanhe uma expedição pelas ruas apinhadas dessas cidades ou pelos vales ondulados e rubros de poeira. Faça uma viagem de trem, à guisa de satisfazer estar no Expresso do Oriente e visito uma mesquita de azulejos azuis onde os fanáticos religiosos se multiplicam. Sempre com meu turbante preto para me infiltrar melhor e minha água de coco na mão.

O oriente tem muito para nos oferecer (quem lê Naguib Mahfouz sabe disso). Os séculos de história, mas as relíquias culturais e delicias árias das quais minha alma anseia tem sido ameaçadas constantemente pelo inferno político-religioso do oriente médio. Além de forças externas que querem enfiar a democracia garganta abaixo de toda uma raça em favor de ideologias sombrias. O que apaga todo o eventual fascínio em se descobrir o que existe por baixo do que se vê nos noticiários.

“Se começássemos a dizer claramente que a democracia é uma piada, um engano, uma fachada, uma falácia e uma mentira, talvez pudéssemos nos entender melhor.” José Saramago.

infância nos trilhos

2004-03-26T01:55:00.000-03:00

Aquela sensação de infância perdida é bem definida em filmes como Malena, O Príncipe do Castelo e Cinema Paradiso. Há também livros como Meu Pé de Laranja Lima, de José Mauro de Vasconcelos e O Revolver de Sabão, de Paul Gallico. Outro autor, mais conhecido, que recorre as memórias infantis é Stephen King, que junto com alguns amigos de infância encontraram o corpo de um menino numa linha de trem onde moravam, no Maine (quase todas as histórias de Stephen King se passam no Maine). E Conta Comigo parece tratar justamente desse tema. Freqüentemente as histórias de King falam sobre amizade masculina e possuem a marca de cruzarem uma linha de trem.

Tais livros e filmes mostram que as grandes amizades infantis a gente nunca esquece, eu pelo menos recordo sempre da minha turma de amigos: Mauricio, Ricardo, Adriano e Eu. Éramos os típicos moleques que possuíam sonhos eloqüentes e se metiam a explorar qualquer buraco. E explorávamos muito a linha do trem.
Trens sempre foram o meu fascínio desde pequeno, precisamente desde a segunda série, onde nossa professora nos levou em excursão para conhecer a Maria fumaça na então ativa estação de nossa cidade. Entrei na velha locomotiva fascinado, aquilo era para mim o que a cabine de um airbus A340 seria para a garotada de agora. Só fiquei um pouquinho triste porque a locomotiva não nos levaria a lugar algum, mas foi só um pouquinho, porque na época corria a interessante noticia de que dois fugitivos de um presídio se esconderam nas partes ermas da linha, onde decidiram passar a noite. Os jornais disseram que um deles amanhecera morto porque foi pego de surpresa pelo trem. Ninguém sabia ao certo, mas especulava-se que fora justamente a Maria fumaça que atropelara o sujeito. Todos estavam excitadíssimos por estarem no trem que atropelou o bandido!

Me lembro que aos invés de acreditar nessa história mal-contada, eu escolhi pensar que os bandidos haviam escondido uma grande fortuna e fugiram para pôr as mãos nela, enterrada na curva da linha férrea, próxima à lagoa deserta (e se você não sabe a lagoa deserta estava muito longe) E um deles disse:

_ Vamos passar a noite aqui. Amanhã prosseguimos.

_ Vamos até aquela árvore ali então – diz o outro – para nos afastarmos um pouco da linha.

_ Certo – diz o companheiro, que oferece: _ Eu tenho um pouco de água comigo, você quer?

E estende uma garrafinha velha de água mineral. O outro bebe e antes de comentar o gosto amargo da água apaga.

_ Boa noite Cinderela – diz seu parceiro, arrastando o corpo para pôr nos trilhos.
Voltando ao presente...

Ainda me fascino com os trens porque nunca realizei minha vontade de andar em um deles. A linha férrea que passa pela minha cidade passou a ser usada exclusivamente para o transporte de cargas, e, atualmente, é raríssimo presenciar a passagem de uma grande condução. Já tive belos sonhos em cabines de trens onde é servido chá, onde se conversa com belas mulheres e onde a paisagem é apenas uma difusão de cores. E quando li no LLL sobre o Blog Olhando os trilhos, fiquei curioso e comecei a desencavar coisas que por conseqüência estavam ligadas à uma linha férrea. Eu nunca encontrei um corpo nos trilhos, infelizmente, mas quando me animo a caminhar pela linha hoje encontro minha infância perdida, olho para os trilhos que são o fio condutor do meu passado, sorrio, e às vezes espero pelo trem, para saber em que direção ele vai.

passado

2004-03-26T01:46:00.000-03:00

Para requerer nacionalidade portuguesa você precisa se equipar com uma armadura para enfrentar a burocracia. A quantidade de documentos é absurda, para não dizer dispendiosa. Uma 2ª via do original de uma certidão de casamento sai por 18,00, e um averbamento, por 29,00. Imagine conseguir os de seus bisavós, avós e pais. Imagine também que seus familiares que tinham a posse dessa documentação não tenham idéia de onde ela foi parar.

É uma busca cansativa; mas que também pode trazer surpresas.

Ontem, na posse de um recibo emitido pelo cemitério de minha cidade, no ano de 1965 por serviços prestados a perpétua, fui ao cartório para retirar o óbito de meu bisavô. Fiquei surpreso quando a moça me disse não constar nenhum Sr. Joaquim Cavaca nos livros de 65.

Obviamente, aqueles serviços foram então prestados anos depois do sepultamento. O que fazer?

No recibo constava o endereço da cova, assim fui ao cemitério e comecei a procurar a perpétua para ver a data exata da morte. Comecei pela Quadra, número 6, fiz uma busca e quinze minutos depois ali estava a perpétua de numero 2.489: meu bisavô, do qual nunca ouvi falar e que morava agora numa tumba antiga e como não poderia deixar de ser: velha. Não pude ver o ano do falecimento pois a placa de identificação não resistiu ao tempo. O que fazer novamente?

Fiquei a espera do chefe do cemitério para dar uma olhada nos arquivos (localizados numa casa colonial da época do café, que só existe no interior) e poder saber os dados que eu buscava... Antes de prosseguir preciso dizer que o chefe do cemitério (um sujeito parecido com o Clint Eastwood) e os demais funcionários, são pessoas simpaticíssimas...

Logo, com a ajuda do chefe Clint Estwood do cemitério, encontrei a data correta, 30/10/1963.
De volta ao cartório, o óbito foi encontrado e nele pesquei detalhes dos meus antepassados, como por exemplo: o nome dos tataravôs, quando e onde e por quê meu bisavô morreu e quem o enterrou. Também preenchi lacunas da árvore genealógica da minha família e enquanto estava naquele cemitério passando cova por cova, incomodando os mortos, tive o pensamento óbvio de que nada daquilo seria do meu conhecimento se não fosse pelo interesse que tenho em me naturalizar.
Mas a grande questão é que saber um pouco mais de suas origens te conforta (pelo menos a mim confortou), saber de onde venho e que influência essas pessoas distantes tiveram sobre mim através de seus DNAs e dar uma espiadinha nessa seqüência biológica, me faz querer apontar para os amigos: Olha aqui, o fulano é meu tataravô, pai desse aqui, que conheceu essa outra antes de vir para o Brasil, e que tiveram este pimpolho que quase foi natimorto, e que depois disso ainda tiveram mais dois casais, que por sua vez...

Meu tataraneto (a), se vier um dia a existir, certamente fará um trabalho escolar sobre sua descendência ou até mesmo reunirá documentos que poderá utilizar para algum motivo, então puxará todos os dados que necessita na nova internet, e de repente, irá se deparar surpreso com esse post, falando justamente sobre isso.
Muito prazer, seu tataravô.

O aprendiz do Diabo. (PARTE 2)

2004-03-23T12:27:00.000-03:00

Benjamim estava tentando assassinar um gato no forno e oferece-lo à sua vizinha aposentada, à guisa de estrogonofe de carne, quando recebeu uma carta peculiar por baixo da porta. Estava escrita e endereçada com sangue.

“É preciso alertá-lo, querido aprendiz, para algumas particularidades humanas completamente ofensivas ao inferno antes de você prosseguir com suas lições (das quais tem se saído muito bem). A pior e mais perigosa delas é o riso, pois como há de ser visto na superfície os humanos vivem em gargalhadas e gozações. Tome cuidado, mas nem sempre elas nos favorecem. O riso do escárnio geralmente pode ser usado a nosso favor, é verdade, mas em contrário o riso da alegria, divertimento, e harmonia, nos causa grande dano e de acordo com a última convenção do Mal não podemos medir conseqüências para eliminá-lo. Por isso, meu aprendiz querido, sua missão é procurar todos os humoristas e torná-los capazes de fazer piadas de qualquer virtude, de todo ato nobre e sobre todos os assuntos sérios e conservadores, ou seja, basicamente tudo o que esteja vinculado a religiosidade das pessoas...”

As engrenagens da mente de Benjamim começaram a funcionar, o único riso a ser ouvido, ele pensou, será o do escárnio. Para isso uma rígida seriedade intelectual será implantada nos grandes centros educacionais. O humor nas grandes empresas que fazem terapias de riso, os doutores da alegria, as brincadeiras nos jardins serão eliminados pelas novas regras de conduta. Com o tempo as risadas nos bares, escolas, nas rodas de amigos e até mesmo nos prostíbulos será uma coisa tão anti-natural quanto uma chuva de sapos. Será um escândalo gargalhar em público, verdadeiro atentado ao pudor. E qualquer rebelião que ousar a se levantar contra a ditadura do escárnio, será motivo de chacota por todos os mestres do escárnio do país.

Pegou sua faca extremamente polida e cortou a cauda do bichano, empurrando para o forno de uma vez e aumentando o calor das chamas. Deixou o liquido vermelho pingar numa xícara, apanhou sua pena de abutre e começou a lavrar sua resposta.

“Ó querido mentor, grande Satã, enviai-me a mais sedutora das missões. Os brasileiros, essa espécie amplamente desnutrida da raça humana, vivem como hienas, proliferando o nefasto riso das gozações, embora se não se sabe exatamente o que há de tão engraçado por aqui. As ameaças contra o indiscutível Reino do Inferno abundam como nunca antes e urge a necessidade de combate-las. Pode escrever no livro das profecias negras, meu Senhor, e com o sangue dos inocentes, nem os loucos sorrirão sob o meu cajado!”

O aprendiz do Diabo. (parte I)

2004-03-23T00:18:00.000-03:00

Benjamim descobriu, assim que chegou ao submundo das trevas, que tinha muitos amigos por ali que o amavam simplesmente por ele ser o que é: um homem sem arrependimentos. Tornou-se fácil desse modo esquecer os anos de incompreensão de todas aquelas pessoas patéticas que era obrigado a chamar de família. Mas o melhor e mais inesperado de tudo era que ele acabara de se tornar O aprendiz do Diabo.

Sem formalidades o chefão logo o mandou de volta à superfície para ser instruído na arte da Tentação, e disse numa forma que lhe pareceu encorajadora:

_ Você tem muito para piorar ainda. E eu vou te ajudar.

Agora Benjamim caminha pelas ruas de São Paulo para aprender suas lições. Era fim de dia, começava a escurecer, e ele seguia um homem que acabara de deixar o trabalho. Sem se esforçar muito tudo o que precisava saber sobre o sujeito passou ao seu conhecimento. O homem era bem-sucedido, estava caminhando porque teve problemas com sua mercedes no meio do caminho. Ele passou por uma mendiga que tinha um só braço para estender e pedir, e vacilou nos passos, retornou meio envergonhado e depositou cinco reais na mão dela. Instantes depois uma voz sussurrou no ouvido de Benjamim:

“Faça ele sentir orgulho de si mesmo”.

Então Benjamim teve uma idéia que considerou uma das mais maravilhosas de sua vida e se aproximou da velha mendiga de um braço só com um largo sorriso no rosto.

_ Boa noite senhora. – Roubou tudo o que tinha na caixa de sapatos, olhou para ela e continuou sorrindo. – Hoje não é uma boa noite para retornar ao pó? – Apontou o seu revolver que por pura força do pensamento surgiu em sua mão e dois tiros com um intervalo de dois segundos foram suficientes.

Benjamim foi se meter num beco com a velocidade de um raio, de onde pode ver o homem de a pouco voltar e tentar socorrer a mendiga. Muitas pessoas surgiram de todos os cantos, policiais, ambulâncias, repórteres. O homem espremeu-se entre a multidão e foi se afastando, seguindo justamente na direção do beco. Ao passar por Benjamim murmurou coisas como: “Nós não somos nada nessa vida... Para viver basta estar morto... Eu fui o último a vê-la com vida... Para que dar valor as coisas matérias se não levaremos nada daqui.

A voz surgiu outra vez, muito mais insidiosa que a sua própria consciência, era uma voz idêntica a sua, mas com força nas palavras que não provinha do seu pensamento. Logo descobriu como seriam as suas lições:

“Este é um momento vulnerável, é hora de agir.”

Benjamim, curvando-se sobre o ombro do homem tão sutilmente quanto a brisa da noite insinuou um pensamento: Eu sou humilde! Eu não sabia mas sou!

Assim o homem sentiu orgulho da sua intensa humildade. Mas o homem, como quase todos, era tolo e fraquejou: Não é certo ficar se gabando desses méritos, não é não.

E benjamim então insinuou mais uma vez um pensamento: Que bom que eu próprio consigo abafar o meu orgulho. E ainda outro: Preciso sufocar essa nova forma de orgulho, orgulho de não ter orgulho também não é certo, não é não.

Assim sucessivamente Benjamim progrediu em vários estágios, com cuidado para o homem não readquirir o senso de proporção e achar graça da coisa toda, soltando uma boa gargalhada de si mesmo.

A ética do brasileiro é a ética de Xérem

2004-03-22T17:04:00.000-03:00

Deu na veja, entrevista com Zeca Pagodinho.

Eu não li o contrato (?) e para mim o que existe é a ética de Xerém...morô?

PÓ

2004-03-21T20:39:00.000-03:00

A garotinha sabia que sua vontade era lei. Com oito anos ela havia conseguido tudo o que desejava: adquirir os melhores brinquedos, decidir no lugar dos pais os passeios de fim de semana, ser atendida em todos os mimos como exemplo: não se preocupar em pôr creme dental na escova... Também conseguira ter sempre as roupas do momento e todos os badulaques desnecessários para se ir à escola: borracha com cheiro de morango, cadernos com o rosto do Gianechini na capa, lápis e canetas dotados de fru-frus peludos e estojo feito de jeans trabalhado suuuuper descolado. Ela também era a única criança de posse de um celular (rosa claro).

A sua regra de sobrevivência consiste em que se a princípio um chorinho não for suficiente para ter seus desejos atendidos, uma febre psicológica, ou qualquer doença providencial, será. E caso a situação chegue ao ponto das palmadas e castigos, nossa garotinha sabe que basta mencionar uma ligação ao conselho tutelar e ver aquela troca de olhares confusa dos pais para mostrar quem é que manda ali.
Certo dia, durante o intervalo da aula, enquanto se exibia para as amigas com a sua Barbie Mimo (que vinha com celular pink de brinde) um adulto estranho, pois era muito feio até mesmo para um adulto estranho, vestindo uma capa de chuva preta de couro, se aproximou e assoprou uma poeira metálica sobre os olhos dela que até então o mirava com seu narizinho empinado e torcido. Nossa garotinha não esboçou nenhuma reação no momento, e embora seus olhos tivessem ficado muito vermelhos, nada sério lhe ocorreu, sequer a incomodou.
E nossa delicada menina disse:
_ Quem é você seu inconveniente imundo!
O estranho sorriu, tinha dentes branco casca-de-ovo. Gentilmente disse:
_ Com licença, mas tenho que encontrar Zé Butina, o sujeito que organiza o... – coçou a cabeça. – como é mesmo que se chama... Ah sim, me lembrei, o sujeito que organiza os pagodes. É esse o nome! Pelas minhas informações posso encontrá-lo num estabelecimento chamado bar “Nóis na Fita”.

Um garotinho que estava por perto, com a cabeça inclinada admirando um homem tão alto, disse:
_ Eu sei quem é, seu Zé Butina mora no meu bairro e organiza as rodas de pagode nas noites de segunda, terça, quarta, quinta, sexta, sábado e domingo. Às vezes meu pai me leva lá.
_ E você gosta, meu jovem senhor? – perguntou o estranho inclinando-se um pouco.
_ Sim, é divertido.
Um jorro de poeira metálica voou sobre os olhos do garoto também. E então o estranho desapareceu numa passe de mágica diante dos olhos de todos.
Passado o susto perguntaram para a garotinha se ela estava bem.
_ O que estou fazendo com essa boneca ridícula ao invés de um livro do Monteiro Lobato? – respondeu ela intrigada e até levemente assustada.
Perguntaram para o garotinho se ele estava bem.
_ Alguém pode me dizer alguma coisa sobre Wagner?

Quando os Adams Saíram de Férias

2004-03-20T17:17:00.000-03:00

Esqueça aquela familia divertidamente tenebrosa. O livro de Mendal W. Johnson, que pode ser comprado por uma pechincha nos sebos, trata de Adams comuns. Esse livro marcou minha adolescência por ser diferente daqueles que eu lia na época (os policias da Agatha, exclusivamente). Um amigo chegou um dia e disse: Você precisa ler isso. Jogou para mim algumas folhas presas por uma capa que reinventara o significado de remendada.

Em suas férias, o casal Adams contratou Barbara, uma jovem de 16 anos que cuidaria de seus filhos. E Barbara, todos sabiam, era muito doce. Durante uma brincadeira de mocinho e bandido as crianças a amarraram e decidiram que não a libertariam mais, por mais que ela pedisse e implorasse. Era uma brincaderia séria que aos poucos ganhou novas proporções. O filho mais velho, por exemplo, anseia por perder a virgindade e para sanar sua curiosidade decide abusar dela algumas vezes e a partir daí os desentedimentos entre os outros irmãos aumentam: três garotos e uma garotinha, a mais nova, de 6 anos, se mal me lembro. (Faz tanto tempo)

Comecei a ler. Concedo a um autor que não conheço uma média de 40 a 50 páginas (sou generoso) para ele me cativar, se não me interessou nessa altura fecho o livro ou durmo sobre ele. Com "Quando os Adams Saíram de férias" tive que parar na vigésima. A descrição detalhista do cotidiano do cativeiro de Barbara é enfadonha e sem graça. Uma perda de tempo.

Mas meu amigo se recusou a aceitar o livro de volta e insistiu para que eu o lesse até o fim. Cedi nobremente em nome da amizade, e voltei a tortura. Até que me acostumei com aquela chatice, com o ritmo vagaroso de aonde isso vai dar?. Mas de repente tudo mudou, um personagem que começa a rondar a casa muda completamente a história, a reação das crianças passa a ser interessante, as possibilidades de fuga aumentam, os desentendimentos se aprofundam, e você não consegue parar até chegar ao fim, que, aliás, é o melhor ponto da história.

Quando os Adams Saíram de Férias foi uma excelente surpresa e preciso visitá-lo outra vez para ver se sinto o mesmo de outrora. Pois saber da maldade das crianças eu sempre soube.

OS 22 MANDAMENTOS DO ROTEIRISTA JAMES HUDNALL:

2004-03-20T00:27:00.000-03:00

1. Uma história é sobre a vida. E vida quer dizer mudança.

2. A premissa de sua história é um argumento. Prove.

3. Todos os clichês devem morrer!

4. Ter correção política é errado.

5. Boa ficção é 40% de escrever, 60% de reescrever.

6. Estruturas fortes fazem histórias fortes.

7. Não conte, mostre.

8. Nunca tire o seu protagonista de perto do clímax.

9. Cada cena deve fazer a história avançar.

10. Pesquisa é a cura para clichês.

11. Nunca confie na sua primeira idéia. Faça uma lista de idéias.

12. Se você não conseguiu fazer a audiência sentir, você falhou.

13. Não fique pregando, convença.

14. Nunca escreva diálogos literais. As pessoas nunca são literais em seus diálogos e subtexto dá maior dimensão.

15. Guarde o melhor para o final.

16. Caráter verdadeiro é revelado sob pressão. Inclua pressão!

17. O fim da história nunca deve ser telegrafado.

18. Leve seus heróis por todos os valores da sua história.

19. Respeite a audiência.

20. Conheça seu mundo por dentro e por fora.

21. Nunca tente adivinhar o gosto da audiência. Escreva sempre para si mesmo (a).

22. Preocupe-se com a sua carreira, não com a dos outros.

Gênesis

2004-03-18T17:06:00.000-03:00

A parte bíblica que mais me seduz é o gênesis. E nas poucas vezes que li a bíblia, sigo até o crime de Caim e perco o interesse. Considero o gênesis uma história mal contada. Os detalhes sobre Adão e Eva são insignificantes para alguém que gostaria saber tudo sobre o assunto. Eles são personagens pobres, carentes de profundidade. O que certamente não corresponde a verdade, pois para nomear todos os animais da terra, como fez Adão, deve-se possuir uma inteligência nominativa suigeneris, cuja memória deixaria todos os elefantes torcendo a tromba de inveja.

A história de Adão e Eva é um prato cheio para quem quer desacreditar a Bíblia, pois é uma das mais inverossímeis do contexto e se choca com a teoria da evolução de Darwin. Mas não quero discutir aqui opiniões. Mas fico me perguntando, desamparado, o quão curioso seria ter mais parágrafos sobre a relação de Lúcifer com Deus, assim como a rebelião Celeste, os artifícios da serpente, a origem da árvore do bem e do mal etc... Pois na verdade, desde a eucaristia, eu penso nessas passagens como uma brecha para o mundo dos milhões de anjos que formam o exército da Autoridade. E como funciona esse mundo? Eles teriam uma Eva por lá também, e se teriam, seria uma Eva que não comeu do fruto?

A mulher hoje, na maioria dos países, conquistou tudo a que tinha direito. Desatou a coleira que o pedantismo católico manteve por séculos, mantendo-as sob a vontade dos cabra macho, e se pôs em igualdade. E que idiotice culpar a tolinha da Eva. Se você estivesse no lugar dela, com um adversário daqueles, teria agido diferente? Teria fé suficiente para resistir? Teria?

A respeito da criação de Eva, feita de uma parte da costela de Adão, encontrei uma interessante passagem de um escritor famoso, Matthew Henry, que diz o seguinte:

“Ela não foi feita a partir da cabeça do homem, para não ter domínio sobre ele, nem foi feita de seus pés, para que não fosse pisada por ele, mas, do seu lado, para ser de igual valor a ele, debaixo de seus braços, para ser protegida e perto de seu coração, para ser amada”.

Mas enfim, Eva se aproximou da árvore proibida. E se você não pretende comer do fruto proibido, fique longe da árvore [II Timóteo 2:22; Provérbios 4:14-15].

CollorNaia & Nicolalau

2004-03-17T12:43:00.000-03:00

O instituto CollorNaia & Nicolalau, divulgou no começo da semana uma pesquisa que aponta a situação atual da corrupção em nosso país.

Segundo a pesquisa, 80% dos prefeitos metem a mão na cumbuca pública e/ou estão ligados a atividades ilícitas. O que acontece até mesmo após a Lei de Responsabilidade Fiscal, da qual todos reclamaram mas que de fato não botou medo em ninguém.
Vocês conseguem ouvir os prefeitos cantando zombeteiramente em coro: “Quem tem medo da nova lei....da nova lei....da nova lei...”

A pesquisa também revela outro dado interessante: volumosas quantias continuam desaparecendo dos cofres do INSS acobertadas por registros frios forjados por funcionários de mãos grandes. Segundo CollorNaia & Nicolalau – sob a fantástica consultoria de Jorgina – não existe melhor lugar no Brasil para se enriquecer ilicitamente. “A quantidade de golpes sendo aplicados nesse momento na Seguridade Social é imensa – declarou a consultora. – Para cada golpe descoberto, três outros começam a ser implantados”.

CollorNaia & Nicolalau estenderam a pesquisa para o Judiciário e, segundo Nicolalau, nada anda na justiça a seu favor se a mão de alguém não for “molhada” ou a boca “adoçada”. Conhecedor profundo das práticas sombrias da justiça, Nicolalau mostra através do número de investigações que estão sendo feitas pela promotoria pública que a justiça oferece a maior variedade de praticas ilegais dentro do sistema.
(Não percam muito em breve Fazendo as Próprias Leis, um livro de Nicolalau, e ainda, Safando-se com Tudo, uma promessa da Editora Corruptor para o próximo ano).

A pesquisa resume que todos os segmentos sociais foram contaminados por agentes corruptos (ladrões). Propina, adulteração de produtos, desvio de verbas (prática popular nas regiões norte e nordeste) e demais crimes sempre presentes nos noticiários formam a verdadeira sociedade que se esconde (mas nem tanto assim) sob a pele da Sociedade atual.
CollorNaia & Nicolalau dizem que a situação do País, especialmente no mandato do presidente Lula da Silva, não poderia estar melhor para o mercado nunca formal da maracutaia.

Collor promete se lançar muito breve como candidato a governador de Alagoas e já prepara a sua plataforma. Naia, apesar dos problemas momentâneos que está tendo com a justiça (está sendo muito bem orientado por Nicolalau), logo iniciará o projeto imobiliário do século, o Palace III Future.
Nicolalau, que possui muita brasa sob as cinzas, é o diretor da CollorNaia & Nicolalau e está negociando a expansão do Instituto para todo o país associando-se a MagalhãesSarnei & WaldomiroPalocci Corp.
Procurados para falar sobre a sociedade eminente, MagalhãesSarnei & WaldomiroPalocci, foram unânimes em declarar que estão muito contentes com isso e que o Brasil nunca esteve tão cheio de boas oportunidades. Afirmaram que não conseguem acreditar quando ouvem alguém se queixando da situação econômica-politica-social brasileira.

Na Cabana

2004-03-16T15:11:00.000-03:00

_ Que coisa mais estúpida – disse o velho pomposo, apontando sua bengala à guisa de uma espada ameaçadora – ficarmos nessa cabana esquecidos como peças de museu.
O outro, menos velho um pouquinho, sob a mira da ponta dourada da bengala, olhou sobre os óculos meia-lua entediado e disse:
_ Mas meu caro, você é uma peça de museu.
O pomposo pousou a bengala no braço de sua poltrona, num movimento que por três milímetros não atinge o nariz de seu companheiro. E deixou transparecer exasperação.
_ Como isso é possível? Eu escrevi um clássico!
O terceiro elemento senil se revelou abafando uma risada e, ao ser rigidamente indagado por um olhar feroz, riu ainda mais e disse:
_ Eu escrevi três obras-primas e ficaria agradecido se fosse esquecido para todo o sempre. Porque não toma um chocolate quente, está delicioso.
O convite foi ignorado, pomposamente, pois o velho pomposo sabia que aquilo não passava de um disparate. Seu companheiro adorava ser reconhecido em público. Almejava por isso todas as horas do dia.
_ Não se tornou aborrecedor para vocês ficarem aqui, no topo dessa colina, remoendo livros do passado e se alimentando deles. E é quente aqui. Para mim basta! Poderíamos dar uma volta pelo bosque enquanto falamos mal de alguém?
Na posse de sua cartola o pomposo abriu a porta num gesto de incentivo, e seus dois companheiros pareceram surpresos.
Havia um garoto à porta, limpando a lama das botas e entrando sem ser convidado.
_ Qualquer um de vocês poderia ler o meu romance? – disparou o pequeno. - De uma bolsa de veludo verde, remendada, surgiram várias páginas amarrotadas. - Os comentários podem ser feitos nas margens – ele disse estendendo o calhamaço atrevidamente.
O menos velho fez tsi tsi tsi , e retirou os óculos.
_ Filho, estamos velhos para isso...
_ Eu sei.
Fingiu não ter ouvido a interrupção e prosseguiu:
... _ Não somos exatamente aquilo que você leu em nossos livros. Aliás, porque você não se contenta com eles? – E sorriu gentilmente.
Foi copiado pelo garoto, que se sentou à mesa, e disse:
_ Eu não me contento com nada. – E empurrou seu manuscrito para perto do velho.
Pomposo também veio se sentar à mesa após tornar a fechar a porta, pousando a cartola no joelho direito. Olhou para o garoto como quem olha para um monte de estrume e tocou na curva de sua bengala ameaçadoramente. E ouviu uma citação, com surpresa.
“ Por toda a minha vida nefasta eu procurei beleza e glória, o esplendor úmido do prazer e o expurgo da humildade, até que finalmente os encontrei habitando a doce Kate”.
_ Garoto, você conhece meu livro? – perguntou o pomposo antes de seus companheiros.
_ Sim senhor, a história é boa, mas a construção estraga tudo.
O terceiro elemento senil também se aproximou dedicando maior atenção ao moleque. Pegou uma página suja de molho de tomate do manuscrito e perguntou:
_ Como você se chama?
O garoto pegou a xícara de chocolate do velho de óculos de meia-lua, bebeu um gole, e endireitou um mecha desgarrada de seus cabelos espetados.
_ Meu nome está na última página do meu romance. Podemos começar?
O velho já estava na terceira página, passando-a aos outros, que comentaram:
De fato um companhia mais jovem vai dar alguma distração.

MENSAGEIRO

2004-03-15T21:12:00.000-03:00

Um níquel, o único, suficiente para comprar apenas meia dúzia de pães. Mamãe gostaria. Uma minúscula gota que a compensaria da decepção de eu ter abandonado a escola mês passado, onde cursava o último ano, e de ter frustrado a todos por não ser a tábua de salvação que esperavam que eu fosse. “Ele é tão inteligente... esse tem futuro... logo arruma emprego... e dinheiro, evidente”. Enfim, um níquel, o único, que acabou de deslizar pelo insuspeitado buraco do meu bolso e caiu no maldito bueiro que moveu-se devagar até ali para recebê-lo.
Como as coisas puderam chegar aquele ponto? Como? – pensando bem a pergunta não deixa de ser um escape, pois a resposta é óbvia: a bebedeira do pai, seguida do abandono, e o desespero da mãe pelas contas herdadas; além de três bocas para fazer mastigar e ainda, como esquecer as possíveis ajudas fugindo como o diabo foge da cruz.
Enfim miséria, e roubo. Não compraria mas tomaria o pão, poderia até escolher com manteiga ou sem? Quem se importa depois do primeiro passo? Não havia mais futuro e na verdade era preciso dinheiro, sim, quantas notas pudesse ter. E em todas e tantas as formas de consegui-lo busquei as ilícitas. Pão, roupa, comida, presentes e alegria – a nossa, claro, faziam por merecer. Mamãe merecia, pobre, dois empregos escravos sob a senhoria dos impostos. O quê? Ilicitude legal? Não, eu disse impostos! Especialmente aquele, seis vezes mais o que ela ganha por melhorias no bairro: asfalto de quinta e praça para bandidinhos fumarem maconha.
Bandido, eu? Ainda não, ainda penso na maneira, num meio, pois sei muitas formas de se cometer um furto, posso até matar para roubar. Mas aí então seria mais que bandido, seria criminoso. Você se importa? Quem sabe não poderei também ludibriar... Disfarce, eu consigo; Sedução, a minha juventude proporciona; Idéias, o diabo despeja em mim aos jorros; Coragem, o extinto de sobrevivência me consegue. Basta pegar o que se quer.
O mundo pulsa ao meu redor e parado na calçada, escorado num poste, viaduto do chá, vejo a incrível loucura que gira nossas vidas. Vidas em que nos preocupamos em conseguir dinheiro mais do que amar, mais em sofrermos nas mesquinharias dos outros do que em divertir a nós mesmos. Adoramos os escapismos. Quisera eu poder rir agora, mas não posso, não consigo, Neto e Lino estão em casa chorando, mamãe está no trabalho, morrendo, e quando voltar para casa vai chorar também e eu, eu não agüento mais. Seria mais livre na prisão do Monte Cristo, ou mais feliz no Mar da Tranqüilidade, ou ainda menos tolo, sete palmos sob a terra.
Lá estava ele, no mesmo horário de sempre, velho bem vestido, endinheirado, com seus óculos escuros última moda. De certa forma eu o admirava, pois possuía um estilo sofisticados com seu terno caro e sapatos cujo preço eu não conseguia cogitar que eu queria para mim. Mas o velho, que apesar de sofisticado não perdia a pinta de bandido corrupto, todas as manhãs passa pelo chá com uma maleta preta, caminha 33 passos e para na esquina do teatro onde coloca a maleta no chão e finge olhar o horizonte, enquanto outro sujeito – que apelidei de mensageiro – passa rapidamente e apanha a maleta e entra num carro preto, importado, que surge de repente e some. Por quê? Simples, Dinheiro, em maiúsculo assim como Deus.
Seria cômodo para mim, afinal no lugar comum ladrão que rouba ladrão... Seria fácil também, foram sete dias de observação, dias de busca desesperada por um emprego medíocre e observação. Sou uma sombra que observa e agora, planeja.
Faltavam dez minutos.
Estava lendo um jornal que encontrei na rua, notícia velha, três corpos encontrados em plena luz do dia, Pátio do Colégio, Praça da República, Rebouças. Usava-o para me ocultar e cobrir ainda mais meus olhos com a aba do boné quando o filho da puta apareceu (era melhor começar a tratá-lo assim desde já), mas não sei porque fiz isso uma vez que ele não poderia me ver. Estive forçando as vistas o tempo todo para não perder a contagem dos passos, foi difícil pelo trânsito fervoroso das pessoas, mas consegui. Quando ele chegou aos 23 deixei meu posto e comecei a andar, nervoso por pensar que qualquer um ao meu redor poderia ser o mensageiro. Eles nunca usavam a mesma pessoa.
Eu estava me aproximando do velho, que acendia um cigarro com a mão ao redor da boca, cheguei mais perto e o vento me trouxe um cheiro de colônia suave. Me abaixei discretamente, rápido, sem olhar para lugar algum e apanhei a maleta com o coração quase se arrebentando. Caminhei cinco passos, girei sobre o ombro e o velho desapareceu, era a hora de correr, atravessar a rua e correr, correr, correr...
Pus o pé na rua e um importado preto quase o esmagou, a porta de trás se abriu e uma voz feminina disse:
_ Rápido!
Seja quem fosse estava acompanhada de três brutamontes.
_ Desculpe, acho que isso é um engano...
Um dos homens desabotoou o paletó e mostrou uma arma, com silenciador. Entrei. O carro arrancou no mesmo instante.
A mulher loura era jovem, vestida de preto, usava óculos escuros e luvas de couro.
_ Ulrich não te instruiu direito – disse. – Por quê a demora em entrar no carro?
_ Poderia haver uma cilada – menti, com câimbra nas tripas. Os três brutamontes se entreolharam e em seguida olharam para a mulher. Todos riram.
_ Você estava sendo testado novato – tornou ela, com ar superior. – Ulrich gosta dessas coisas, aposto que foi idéia dele mandar você se disfarçar de indigente.
Concordei, humilhado.
_ Me dê a maleta.
Dei, escondendo a má vontade. O carro parou de repente, estávamos na Sé, ninguém disse nada, absolutamente nada. Seria uma deixa para que eu partisse? Ou seria... Oh meu Deus... ou seria eu uma nova notícia velha, Pátio do Colégio, Praça da República, Rebouças e agora, Sé.
Engoli em seco ao imaginar meu corpo figurando naquela lista de desconhecidos, ao imaginar mais dor ao pobres do meu sangue...
O troglodita ao volante sacou uma arma e apontou para mim.
_ O que está acontecendo? – perguntou zangado. – Ulrich cansou de instruir corretamente os novos?
A arma foi engatilhada, minha mente trabalhava o mais rápido que podia.
_ Eu vim em última hora, para substituir o outro, que se foi...
Merda! Que mancada mais idiota, parei de falar quando percebi a besteira que estava dizendo. Maldizendo minha tolice mil vezes, pela última vez na vida.
Houve um silêncio aterrador por alguns momentos. Apenas esperei pelo tiro.
Mas o outro brutamonte, pensativo, disse para a mulher:
_ São os chineses, querem nos desafiar.
O motorista abaixou a arma.
_ Pegue seu envelope embaixo do banco e dê o fora.
Confuso, tateei embaixo do banco e descobri um envelope preso com fita crepe, não sabia o que era, mas o arranquei e coloquei dentro das calças. Quando abri a porta para partir a mulher loura segurou meu braço e disse:
_ Próxima: Rio de Janeiro, posto 4, Copa, amanhã às 12:00. A roupa precisa ser limpa.
_ Positivo – falei, tentando parecer confiante e sem saber se A roupa precisa ser limpa era um código ou uma recomendação para o estado dos meus trajes. Sai do carro e fiquei vendo-o arrancar e desaparecer na esquina.
O que fora àquilo? A realidade das ruas? Um sorriso da sorte ou um equívoco tremendo? Corri para a Catedral da Sé, onde muitas vezes busquei paz para o desespero, buscando dessa vez paz para minha agitação. Sentei no meio da fileira esquerda, os bancos vazios. Retirei o envelope de dentro das calças e vi que estava molhado pelo meu suor, o abri, e vomitei.
15 notas de 100.
Um milagre! Pão, roupa, comida, presente, alegria e um pouco mais. Mamãe ficaria feliz, não precisava saber, desculpas poderiam ser arranjadas facilmente, pois se soubesse a verdade ficaria amedrontada, eu conseguiria, idéias o diabo despejava em mim aos jorros... bem, não é certo falar dessas coisas na casa de Deus. Concordamos.
Mas agora havia um futuro possível que não existia há tão pouco, este acabou de nascer juntamente com uma idéia, mostrando que às vezes corria-se riscos para conquistá-lo. O futuro tinha até mesmo endereço: Rio de Janeiro, posto 4, Copa, amanhã às 12:00. A roupa precisa ser limpa.

MUDANÇAS

2004-03-15T15:13:00.000-03:00

Estou mudando muitas coisas em minha vida atualmente, a começar pelo país. Em breve estarei indo viver em Portugal. Com isso terei um novo emprego, novo como tudo o mais que virá... As pessoas que me conhecem sabem que eu não me arrisco nas grandes mudanças (nem nas pequenas), que planejo os meus passos e me apego ao conformismo.
Parte da minha decisão em mudar representa a vontade que tenho de eliminar essas ervas daninhas da minha personlidade. Elas não me fizeram bem nenhum até hoje.
E mudar, como dizem todos os palestrantes motivacionais, é mesmo uma boa coisa. Hoje penso que se eu tivesse muito dinheiro viveria cerca de três meses em cada canto do mundo (O que foi isso? A torcida do falamengo gritar em coro nós também?).
E assim como é bom conhecer a particularidade de cada cultura, também o é reciclar as amizades e ouvir histórias frescas. Já imagino, com um certo ar de louco, o que segreda as bibliotecas de Sintra.
No entanto, uma das minha preocupações é como as nuances do português de Portugal afetará o meu português. Há certas expressões como "oiço" que atingem meus ouvidos como o riscar de um vidro e algumas coisas que já li no português de Portugal me foram imcompreensiveis. Já me vejo pedindo aos meus amigos para me mandaram as traduções brasileiras... Não quero começar a me expressar num tosco "brazuguês". Parece demais?
Pergunto porque agora os amigos próximos estranham minhas mudanças.
Vivi anos preso a um emprego mediocre, (e cidade também) agarrado a ele como se fosse a tábua de salvação donde nunca me salvei de nada. Essas mudanças das quais falei que estou perpretando começaram a me dar novos pontos de vistas e então vejo como é engraçado os erros que cometemos por insegurança, vaidade, orgulho, conformismo... E falta de coragem também.
Mas tudo certo, é epidemico.

2004-03-14T11:50:00.000-03:00

COMUNICAÇÃO ININTERRUPTA

Encontrei um livro de citações hoje, enterrado na pilha de roupas sujas embaixo da minha cama, com os perpétuos dizeres:

"Um dia, no futuro, provar-se-á, não posso dizer quando ou onde, que a alma humana já está, durante a vida terrena, numa comunicação ininterrupta com os que vivem já no outro mundo; que a alma humana pode agir sobre esses seres e receber, em troca, impressões deles sem ter consciência disso na personalidade comum."
Immanuel Kant

Minha irmã disse que tem essas impressões quando vai às compras, segundo ela, Chanel vive lhe dando toques de extremo bom gosto através de sinais que apenas ela pode perceber.
Mas não liguem para isso, afinal ter diante de si uma vitrine cuja nova coleção está sendo montada não é um sinal (sequer algo que apenas ela pode perceber). É apenas um fato.
Mas que existem outras ligações coincidentes, das mais variadas formas, existe; não é preciso levar a discussão para o "outro mundo" como disse o velho Kant. Eu mesmo tenho uma sintonia mental incrivél com algumas pessoas, (praticamente lemos nossas mentes) e, não há nada de sobrenatural nisso. A previsão surge de se conhecer a maneira de pensar e os hábitos das pessoas, praticamente como adivinhar a próxima jogada de um principiante numa partida de xadrez.
Quanto a paranormalidade sugerida por Kant, do que adianta receber impressões daqueles cuja dieta é comer capim pela raíz se não temos consciência disso. Fiquei pensando que seria animado reunir um grupinho de almas marcadas com os nomes de alguns escritores que eu aprecio e ficar no alto de uma colina numa casa de madeira (em uma noite tempestuosa, claro) bebendo da fonte. Dentre eles o velho Kant, e o tri-on: Stevenson, Chesterton, Anderson... Mas tudo bem, não precisam dizer que a possibilidade disso acontecer só surgira quando raízes coçarem o meu nariz.